Étrangement étranger à cet autre qui est nous
Qui s’échappe nous échappe dans une autre histoire
Son histoire étrangement étrangère à cet autre qui est nous.
Je ne me reconnais plus dans cet autre qui est nous.
Je ne puis être lui et pourtant son histoire est la mienne
Mon histoire est la sienne
Nous sommes l’Histoire, cette Histoire qui est nous
Dans nos yeux l’ignorance
Dans nos Dieux la souffrance
En ces lieux notre enfance
Et nos vieux en partance.
Monde sans laitance d’un avenir dépendant d’utopiques errances
Et la fin s’en balance…
